Die Erinnerung ist wie ein Hund, der sich hinlegt, wo er will

Ich sehe mich heute noch oft an meinem Schreibtisch sitzen. Ich muss so 15 oder 16 Jahre alt gewesen sein. Also schon lange her. Ende der Siebziger. In der Zeit von Schlaghosen und Batikhemden .

Der Schreibtisch stand in meinem kleinen Zimmer unter dem Dach direkt am Fenster. Mein Elternhaus lag außerhalb der Stadt, geschmiegt an einen alten Weinberg, auf dem schon lange kein Wein mehr angebaut wurde: Alte Obstbäume und dichtes Buschwerk vermittelten dem Betrachter einen kleinen Eindruck von Wildnis. In den Resten der Steinterassen fanden sich an heißen Sommertagen Nester von Blindschleichen, Kreuzottern und Erdkröten.

Hob sich mein Blick vom Schreibtisch (was er oft tat), fiel er auf einen bewaldeten Hang. Genau dort konnte ich mich in Tagträumen und komplexen  Gedankenspielen verlieren. Und mein Blick hob sich oft. Der Schreibtisch war mein Ort. Hier wurde ich zum Schriftsteller und Komponist, dort entstanden Gedichte, Geschichten und Liedtexte noch zu komponierender Welthits. Hier träumte ich mich in andere Welten, lag im Clinch mit den Hausaufgaben und meine Eltern. Dort am Schreibtisch suhlte ich mich in diesen Konflikten und sehnte mich nach der einen großen erlösendenLiebe.

Das  Radio befand sich dabei im Dauer „on“. Ungestört von Fernsehen (da lief nachmittags gar nichts, und abends gab es bei maximal drei Programmen Langeweile) und anderen störenden Elementen. Handy und Internet waren Zukunft (Nicht einmal die Worte waren erfunden).

Aus dem Radio lernte ich Jackson Browne, Neil Young, und all die anderen kennen, die mich -das wusste ich damals aber noch nicht – mein Leben lang begleiten sollten. Zu „Cowgirl in the sand“ spielte ich meine wenigen Akkorde auf der Gitarre und in stillen Momenten beneidete ich meinen großen, sieben Jahre älteren Bruder, der  machen durfte,was er wollte: Er war für mich das, was ich endlich werden wollte: Erwachsen! In diesen Momente setzte ich mich ans offene Fenster und rauchte eine von den Zigaretten, die ich meinem Vater geklaut hatte. Das katapultierte mich für die Dauer des Glimmstengels in die Welt der Erwachsenen.

In den Tiefen einer der Schubladen meines Schreibtisches sammelte und verbarg ich meine handschriftlichen Schätze , von denen ich damals sicher war, dass ich sie irgendwann – dann wenn ich erwachsen sein würde –  veröffentlichte und damit zu Ruhm und Ehre käme.

Ich wurde älter. Schule, Ausbildung , Liebe – ja, das Leben nahm  mit erstaunlicher Dynamik Fahrt auf und es trug mich fort von diesem wunderbaren Platz am Schreibtisch. Die Menge an bekritzeltem Papier ließ ich hinter mir und war über Jahre auch kein Thema mehr.

Bis irgendwann…. Jahre später…

…irgendwann der Hund kam und sich auf diesen verdammten und geliebten Schreibtisch legte und sich dort breit machte. – Zu spät, wie ich dann leidvoll und unter Tränen erfahren musste. Die Zeit hatte meine schriftstellerischen Versuche entsorgt.

Heute kommt er regelmäßig, dieser Hund und legt sich bräsig genau dahin, wo er es will. Und das ist gut so. Erinnerungen leben weiter. In uns und anderen, mit denen wir sie teilen. Jetzt und später.

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