Vom Leben zwischen den Zeiten

Der Wecker klingelt. Einen Moment lang bin ich irritiert. Dann aber wird mir schnell klar: Ich bin nicht in Berlin oder irgendwo anders, es ist nicht Montag. Für diesen Tag gibt es keinen Namen.

Ich richte mich auf. Vom Flur  her höre ich das leise aber stetige Hecheln unseres Hundes. Er freut sich. Denn er weiß: gleich startet sein Tag. Ich recke mich und stehe auf. Der Tag liegt unberührt und endlos vor mir wie eine frische Schneedecke am Morgen einer schneereichen Nacht im Winter. Ein warmes Gefühl macht sich in mir breit. Keine Termine, keine Verpflichtungen, keine Telefonate, keine Uhrzeiten. Noch die eine oder andere Email. Doch auch das wird sich legen. Ein paar Tage später, vielleicht schon morgen, spielen sie keine Rolle mehr.

Das alte Jahr ist noch nicht vorbei, das neue hat irgendwie noch nicht angefangen. Die Finanzämter versenden keine Steuerbescheide. Überhaupt: Post wird zur Nebensache.

Ich ziehe mich an. Jede Bewegung von mir wird vom Hund mit freudigem Schwanzwedeln begleitet. Nun weiß er: Ich bin dran. Dann ziehen wir los. Es regnet. Macht nichts. Ich nehme den Regen als Regen wahr. Ein schönes Gefühl. Es ist früher Morgen und der Tag beginnt, mir seine beinahe endlosen Möglichkeiten zu offenbaren. Und mein Herz weitet sich. Der erste Höhepunkt des Tages danach: der frische Kaffeeduft, der durch das Haus zieht. Ein Frühstück, das seinen Namen verdient. Mit gehöriger Portion Zeit im Nacken.

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Ich spüre die Ruhe, die nach und nach Besitz von mir ergreift. Anfangs wehrt sich noch etwas in mir. Die kleinen Männer im Ohr flüstern von „rastenden und rostenden Menschen“, von der „Unmöglichkeit sich gehen zu lassen“, vom „Dies und Das, was noch unbedingt zu erledigen ist“. Doch dieser Zustand weicht nach und nach einer warmen und wohlriechenden Gelassenheit, die mich umschließt wie wunderbar warmes Badewasser.  Schließlich kann ich wieder längere Zeitungsartikel bis zum Ende lesen und muss sie nicht, wie sonst üblich, überfliegen, weil irgendetwas zu tun ist, jemand oder etwas wartet. Abends beim Lesen im Bett fallen mir dann auch die Augen nicht nach zwei Seiten zu: endlich kann ich wieder ein Buch lesen und muss nicht, getrieben von dem Gefühl von vertaner Zeit, hindurch hasten.

Die Dinge kommen ins Lot. Die Distanz zu mir  wird immer kleiner.

Und dann sind auch sie wieder da: Bilder und Ideen im Kopf. Und meine Kamera verlangt nach mir: Auf der Suche nach Motiven im Alltäglichen. Lange Spaziergänge beleben den Geist. An der Seite mein Freund, der nichts fordert, der nichts will. Der im Hier und Jetzt mit mir unterwegs ist. Ich spüre die Kälte, ich sehe die Bäume, ich nehme das Leben wahr. Ich bin achtsam.

Die Distanz zu mir wird immer kleiner.

Mit etwas Glück treffe ich mich.